Тот не был мальчишкой, кто не мечтал очутиться на месте одного из сорвиголов-мушкетёров, так мастерски прорисованных на страницах романов Дюма. Ну, или хотя бы ощутить на своих плечах небесно-голубой мушкетёрский плащ, а на голове - лихую шляпу. Когда ещё время наступит час для осуществления...